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Tango del quinielista

Esta es la historia de un hombre cualquiera, que una tarde marchita de domingo,
pegado al transistor, sufre y espera a que den el resultado del partido...

Suena un tango que aflora entre las equis,
los unos y los doses traicioneros del equipo local
que con mas clase, sin embargo, ha perdido.
Demoliendo tanta terca ilusión,
dinamitando tantas torres de naipes, tantos sueños,
del quinielista pobre que tendrá 
que volver a la fabrica de nuevo
el lunes a las ocho como cada semana renunciando,
de momento, a la entrada del piso y a la boda,
por culpa de un balón y de un portero,
de un penalty cabrón y de un defensa,
por culpa de un maldito delantero.

Desengaños, que asaltan las murallas del invierno
cuando se va la tarde del domingo y no le queda al hombre
más consuelo que esperar el vaivén de la fortuna,
rescatar del baúl el traje nuevo,
ir con la novia al cine donde explora,
con inútil pasión, sus blandos senos.
Y mientras Marlon Brando en la pantalla baila un tango en París,
vuelve el recuerdo del arbitro traidor.
¿Cómo es posible que un penalty deshaga tantos sueños?

Y a las ocho, se acostarán, por fin, en aquel viejo cuartucho de pensión,
la misma cama de la manta amarilla,
el mismo miedo a manchar el colchón,
donde abandonan arrugados los últimos esfuerzos
de la tarde marchita de domingo
que abre la oscura puerta del silencio
como una mano blanda y taciturna
cuando los verdes dedos del invierno
hayan ido cerrándose cansados,
sucios, ajados, turbios, polvorientos,
hasta llenar de frío las papeleras
donde agoniza el corazón del tiempo.